Дача. Запахи.

На дачу в этот раз удалось выбраться только к вечеру. Столько запахов! Наверное, завтра будет дождь. Запах флоксов и календулы – ммм, под этот запах я собираю крыжовник.  Два крыжовенных куста растут рядом – с одной стороны от них высоченная желтая рудбекия, с другой распластавшиеся под тяжестью плодов помидорные кустики. Крыжовник… Колкий, уххх…. Падают в ведро ягоды – темные, почти шоколадные, со смешными редкими волосиками по всей поверхности и тугие, гладкие, янтарно-зеленые, словно светящиеся изнутри. Лопаются на языке свежо и вкусно…

 Подхватываю ведерко, несу в дом. У крыльца пахнет свежераспиленным деревом – теплый, нагретый солнцем запах сосны и опилок. Муж мастерит крыльцо для бани, весь в опилках и заботах. Прохожу мимо, легкий, быстрый поцелуй. Поцелуй упоительно пахнет малиной. И весь мой запорошенный опилками муж  пахнет деревом, малиной и вечерним ветром…

 А вот скумбрия вопреки моим ожиданиям почти не пахнет рыбой. Она пахнет отголоском – легко и ненавязчиво. Я не люблю запах рыбы. Зато как же пахнут травы, что я сорвала для нее – петрушка, лук, укроп, базилик. Уютно, так как-то по домашнему – укроп, не зелень, а зонтики. Вкусный, знакомый с детства запах – стол, солнце, легкие летящие руки перебирают овощи, банки, заливки – вот что для меня запах укропных зонтиков. Немного непривычно, оглушительно пряно пахнет базилик. Такие спетые, привычные запахи зеленого лука, петрушки и укропа – и – ярким мазком – базилик. Набиваю травами брюшко рыбы, заворачиваю ее в хрусткие листья хрена и пристраиваю над углями.

 Подхватываю другое ведерко и иду собирать иргу. Вечер, ветер, ирга… наверное язык у меня уже иссиня черный, как пальцы, но вкуснооо! И – чудо вечера – недалеко вдруг начинает звучать аккордеон. Кто-то из соседей. Негромко плывет звук над участками, я так давно не слышала аккордеона вот так, просто, вживую, под небом и березами. Я так соскучилась, оказывается… когда-то в моей жизни он был почти постоянным спутником. Давно… так давно, что, кажется, и не было ничего, только почему-то всегда я знаю, как звучит аккордеон… И я даже помню как он пахнет… кожей и пластиком… и еще чем-то неуловимым, таким, аккордеонным…, как он упруго вздыхает под руками, творя музыку…

  Дрожит над мангалом легкое марево и ветер доносит до меня запах дыма и аромат пропеченной рыбки. Падает в ведерко последняя горсть ирги… пора ужинать… Уже почти стемнело, луна – большушая, яркая луна скоро возьмет мир в свои права, едва погаснут последние лучи солнца…

 А наутро я ехала домой и, обнимая ведерко с крыжовником, смотрела в окно на затуманенный влажной моросью мир. Отмытый, зеленый, приглушенный низкими тучами мир. Мой мир.