Дороги 1. Федеральная трасса.

Дороги… люблю ли я дороги… даже не знаю. Сложные у меня с ними отношения. Но дороги случаются, как без них..

 За городом первой нас всегда встречает федеральная трасса.

 О, федеральная трасса – это жесткое, целеустремленное, натянутое как стальная струна создание. Федеральная трасса – это воин. Солдат. Суровый и непреклонный. Вышколенный и готовый к битве. А битва у нее вечная и непрерывная. Бесконечная битва за прямоту и ровность, ибо именно это дает то, ради чего она существует – скорость. Утром, днем, вечером и ночью, зимой и летом она в непрерывной схватке с природой. С морозами, ветрами, грунтовыми водами, плывущими грунтами и всем тем арсеналом, который есть у природы.  Трасса воюет, бесконечно залечивает раны , выстраивая ряды оранжевых конусов, за которыми утюжат мир асфальтоукладчики, снова и снова пускает машины, рисующие белую разметку, вызывает целые тучи грузовиков с песком и щебнем…, она делает все, чтобы кусочек мироздания стал ровным и черно-белым.  Задача природы – стереть, размыть трассу, задача трассы – выстоять. В ней нет естественности, нет шуток и невнимательности. Это война, сынок. Собраться. Вперед.

 Федеральная трасса – это легкая вибрация, мягкие толчки, властная непреклонная сила, давящая в плечо на поворотах и заставляющая ремень безопасности просыпаться на торможениях.  Это – распахнутые глаза и адреналин в крови если вдруг резко вскидывает машину на незаметной кочке – знаете, такие хитрые, незаметные кочки-валы на стыках асфальта – вроде ровная трасса и вдруг – бац! Стукнуло, вскинуло машину. У меня сбивается дыхание на таких кочках.

 Федеральная трасса – это ровный тихий гул мотора, это звук шин  - ворчащих, шепчущих, шелестящих, взрыкивающих или мерно постукивающих – в зависимости от покрытия, это протяжные вздохи проносящихся мимо фур, и – главный звук федеральной трассы – это ветер. Свистящий, обтекающий машину ветер, неистово врывающийся в приоткрытое окно звонко и тревожно.

 Я поворачиваю голову вправо и смотрю на обочину, на эту слившуюся серо-зеленую ленту, текучую, мерцающую и мне  кажется, что это – вспоротый разлохмаченный край мироздания. Вспоротого мира – зеленого мира с деревьями  и травами, буераками, ложбинками и горками, с ромашками, иван-чаем и коричневыми метелками конского щавеля. Разлетается надвое лес, мелькает внизу река, отшатнулась в сторону деревенька. Трасса вспорола мир прямо и гладко, ей глубоко плевать на неровности и прихотливость окружающего мира. Воин. Меч.

 Я смотрю вперед , навстречу мне летит серая лента асфальта, придорожные столбики и бесконечная белая разметка. Я против течения. Трасса атакует меня, я рвусь вперед. Против, против, против течения. Разлетается прозрачными осколками привычная ежедневная упорядоченность моего бытия, такая уютная упорядоченность, осыпаясь на асфальт шорохом шин…

 Я закрываю глаза вижу все ту же серую ленту и разметку, мчащуюся на меня в темноте – мчащуюся на меня бесконечность. И я распахиваю глаза и начинаю ловить взглядом синие указатели с названиями городов. Я так люблю эти указатели, они для меня как маленькие тросики с крючками на конце – Кемерово – полетел один крючок, вонзился в землю, натянулась нить, Мошково – выстрелил другой крючок и снова натянулась невидимая нить, привязывающая меня к реальности и не дающая сорваться в бессмысленную бесконечность.

 Бьет в глаза заходящее солнце. Бьет безжалостно и ослепительно, но я люблю его. Я так люблю сегодня заходящее солнце, потому что сегодня мой путь на заходящее солнце – это путь домой. Федеральная трасса Сибирь ведет меня сегодня бестрепетно и надежно – домой.