Навигаторы.
Похоже, навигатор в моей голове пора перезагрузить. Никто не умеет перезагружать навигаторы встроенные прямо в голову?
Я сегодня дважды выходила не там, где надо. Спускаешься так в метро, едешь и обнаруживаешь, что вышел не там. Опять. Знакомая штука?
Для меня великая загадка, что происходит в это время в моей голове. Я, наверное, сижу такая, еду, мозги явно чем-то заняты, а может спят они там в уютном черепе, пока покачивает вагон, а тут ноги такие: ''ха! Че, друганы, приколемся, встаааали, паааашли!'' И я обнаруживаю себя бодро и целеустремленно шагающей к выходу на совершенно другой станции. Чертыхаюсь досадливо и опять ныряю в метро. А потом уже на своей станции выскакиваю на свет, щурусь, вдыхаю весенний влажный воздух и, разбрызгивая снежное крошево, лечу на крыльях перфекционизма и исполнительности в нужную мне фирму. Второй раз. Потому, что выданные акты не совпали с тем, что я просила. А когда уже в офисе обнаруживаю, что акты опять не те, то, вспомнив все неприличные слова, осознаю, что барахлящий сегодня навигатор в моей голове - еще не самое страшное, потому как - вон, у людей вообще даже системы распознавания не работают, ни глазами, ни ушами - потому как и продиктованные по телефону номера документов, и подублированная просьба письмом как-то человеком совсем не распознались. И я сижу такая, с косячными актами в мокрых ботинках и думаю - еге! Да я еще ништяк!
А еще мне оставили документы другой фирмы в маленьком магазинчике с мастерской лэмпворка. Я в завязке уже месяц по поводу рукодельных ништяков, обходя все возможные точки их приобретения за версту, а тут можно сказать, макнули алкоголика в спирт. ну не садисты ли? Я думаю, мне надо было ловить прохожих и, жалобно заглядывая в глаза, и деликатно придерживая пойманного за рукав, слезно умолять - зайдите за меня в этот магазин, спросите документы, а я тут подожду... и прохожий вынесет мне документы и уйдет, недоуменно пожимая плечами, а я, сильная и в завязке поеду в офис. Но я зашла сама. Прямо в царство бус, бусинок, и прочих суперништяков. И, получив бумаги, медленно двинулась вдоль сокровищ. Не дыша. Любуясь. Мужественно дойдя до двери с пустыми руками я была поймана ею. Взята в плен. Захвачена в заложники. Бусиной. Бусиной ручной работы, придымленно-розовой, в виде цветка. Она так ложилась в мою ладонь, так прихотливо завивала лепески, что уйти без нее я не смогла. Я ехала в офис и сжимала ее в кулаке. И чувствовала себя так, как же, как в детстве, когда удавалось найти осколок фарфоровой чашки с розочкой и золотым ободком. Закопаешь его потом в секретик, добавив к нему заботливо разглаженную обкусанным ногтем золотинку от конфеты и увядающие к вечеру ромашки, и ходишь, любуешься... сокровище мое... ненаглядное...
А дома дочка повертела бусину и сказала, что она похожа на кальмара...
Похоже, навигатор в моей голове пора перезагрузить. Никто не умеет перезагружать навигаторы встроенные прямо в голову?
Я сегодня дважды выходила не там, где надо. Спускаешься так в метро, едешь и обнаруживаешь, что вышел не там. Опять. Знакомая штука?
Для меня великая загадка, что происходит в это время в моей голове. Я, наверное, сижу такая, еду, мозги явно чем-то заняты, а может спят они там в уютном черепе, пока покачивает вагон, а тут ноги такие: ''ха! Че, друганы, приколемся, встаааали, паааашли!'' И я обнаруживаю себя бодро и целеустремленно шагающей к выходу на совершенно другой станции. Чертыхаюсь досадливо и опять ныряю в метро. А потом уже на своей станции выскакиваю на свет, щурусь, вдыхаю весенний влажный воздух и, разбрызгивая снежное крошево, лечу на крыльях перфекционизма и исполнительности в нужную мне фирму. Второй раз. Потому, что выданные акты не совпали с тем, что я просила. А когда уже в офисе обнаруживаю, что акты опять не те, то, вспомнив все неприличные слова, осознаю, что барахлящий сегодня навигатор в моей голове - еще не самое страшное, потому как - вон, у людей вообще даже системы распознавания не работают, ни глазами, ни ушами - потому как и продиктованные по телефону номера документов, и подублированная просьба письмом как-то человеком совсем не распознались. И я сижу такая, с косячными актами в мокрых ботинках и думаю - еге! Да я еще ништяк!
А еще мне оставили документы другой фирмы в маленьком магазинчике с мастерской лэмпворка. Я в завязке уже месяц по поводу рукодельных ништяков, обходя все возможные точки их приобретения за версту, а тут можно сказать, макнули алкоголика в спирт. ну не садисты ли? Я думаю, мне надо было ловить прохожих и, жалобно заглядывая в глаза, и деликатно придерживая пойманного за рукав, слезно умолять - зайдите за меня в этот магазин, спросите документы, а я тут подожду... и прохожий вынесет мне документы и уйдет, недоуменно пожимая плечами, а я, сильная и в завязке поеду в офис. Но я зашла сама. Прямо в царство бус, бусинок, и прочих суперништяков. И, получив бумаги, медленно двинулась вдоль сокровищ. Не дыша. Любуясь. Мужественно дойдя до двери с пустыми руками я была поймана ею. Взята в плен. Захвачена в заложники. Бусиной. Бусиной ручной работы, придымленно-розовой, в виде цветка. Она так ложилась в мою ладонь, так прихотливо завивала лепески, что уйти без нее я не смогла. Я ехала в офис и сжимала ее в кулаке. И чувствовала себя так, как же, как в детстве, когда удавалось найти осколок фарфоровой чашки с розочкой и золотым ободком. Закопаешь его потом в секретик, добавив к нему заботливо разглаженную обкусанным ногтем золотинку от конфеты и увядающие к вечеру ромашки, и ходишь, любуешься... сокровище мое... ненаглядное...
А дома дочка повертела бусину и сказала, что она похожа на кальмара...
